A casa mia c’è odore di frittura. Da giorni, da settimane forse. Impregna i vestiti, i divani, e i figli, che già di loro, essendo maschi tra i 14 e i 21 anni, non profumano. L’aria domestica ha la densità dell’olio di semi di girasole. «Di che ti lamenti? È Natale e bisogna friggere!» dice mio marito brandendo la schiumarola, un improbabile grembiule da chef indosso.E pensare che io, quest’anno,…
