Valà, valà, valà...

La paura è uno specchio. L’odio ombra al sole. Il desiderio una pialla. La voglia il suo legno preferito. La morte una rosa, con noi spine. Il futuro un tempo adottato. Il rimorso un’unghia spezzata. La vita un girone d’andata. L’uomo una palla. La donna una rima che combacia divinamente. Un padre, un’esca (per psichiatri pesci). La madre un amo. La notte un soglio. Dio un foglio o una eminenza bianca. La guerra un’anguria con troppi semi. La pace è un dolce, troppo dolce. La politica non è. La croce un più, bislungo. I libri sono una scusa. La scuola un mantra. La giustizia è a carico del contribuente. La verità una vena maestra. La religione un ritorno, con il suo vecchio ritornello. La fame un senso unico. La vendetta uno scalpo fatto a se stessi. I bambini un alibi di gomma. Il tempo una fitta. Il mare un intanto. L’incanto una virtù capitale. Il peccato un prete. La gioia, anche se minuscola, un nome proprio. Le armi uno improprio. Il sesso un sorso. Il pomeriggio un cane vecchio di zecca. Il vento un arto fantasma. Il bene un deterrente. E l’amore? Tutto il resto.